Encontré un bebé bajo un abedul y lo crié como si fuera mío. Pero quién lo hubiera imaginado…

¿Qué haces aquí? Mijaíl Andréievich se quedó paralizado, sin poder creer lo que veía.

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Bajo un viejo abedul, acurrucado sobre una alfombra de hojas muertas, había un niño. Un niño delgado de unos cuatro años, con una chaqueta demasiado ligera, temblaba mientras se abrazaba a sí mismo. Sus ojos asustados miraban fijamente al guarda forestal.

Mijaíl Andréievich miró a su alrededor, cauteloso. No había nadie a la vista: solo el viento agitaba las agujas de pino y, de vez en cuando, crujía alguna rama.

Se agachó con cuidado, intentando parecer menos intimidante.

“¿Cómo te llamas, pequeño? ¿Dónde están tus padres?”

El niño se apretó contra la áspera corteza del abedul. Le temblaban los labios, pero en lugar de palabras, se le escapó un leve traqueteo.

“Se… Sen… Senya”, susurró finalmente.

“¿Senya?” Mijaíl Andréievich extendió la mano, pero el niño retrocedió. «No tengas miedo. No te haré daño».

El anochecer comenzaba a envolver el bosque. La temperatura seguía bajando y el niño temblaba. ¿Quién lo habría abandonado allí? El pueblo más cercano estaba a treinta kilómetros, y el viaje era aún más largo.

«Ven conmigo», dijo el guardabosques con dulzura. «Mi casa es cálida y hay comida».

Al mencionar la comida, un destello de interés brilló en los ojos del niño.

Mijaíl Andréievich se quitó la chaqueta acolchada y, con cuidado para no asustar a Senya, se la colocó sobre sus frágiles hombros. El niño no se resistió.

«Aquí tienes», susurró Mijaíl, alzando a Senya en brazos.

Ligero como una pluma. Sus huesos eran visibles bajo la piel. Era evidente que no había comido en mucho tiempo.

Caminaron por el bosque, y Mijaíl sintió que poco a poco el temblor del niño se calmaba. Pronto, una pequeña cabaña apareció tras los árboles: un porche destartalado y una fina columna de humo saliendo de la chimenea.

“Ya llegamos”, anunció el guardia, abriendo la puerta con el pie.

El olor a hierba seca y humo inundó la cabaña. La chimenea se apagaba lentamente, proyectando tonos rojizos sobre la tosca mesa y el banco de madera.

Sentó a Senya en el banco, echó leña al fuego y las llamas volvieron a la vida, iluminando el rostro asustado del niño.

“Entrarás en calor”, dijo Mikhail, colocando un caldero en la chimenea. “Luego hablamos”.

El niño comía con avidez, atragantándose y tosiendo ocasionalmente. Mikhail lo observaba, y algo viejo se removió en su interior. ¿Cuánto tiempo hacía que no cuidaba a un niño? ¿Diez años? ¿Quince? Desde…

No. Ahora no.

“¿De dónde eres, Senya?”, preguntó cuando el plato estuvo vacío.

El niño negó con la cabeza.

“Mamá… Papá… ¿dónde están?”

Volvió a negar con la cabeza, y las lágrimas rodaron por sus mejillas.

“Yo… no sé”, susurró.

Mikhail suspiró. “Mañana tendríamos que ir al pueblo a informar a Ivan Yegorovich. Un niño no podía aparecer así como así; seguro que alguien lo buscaba”.

“Esta noche te quedas aquí”, concluyó el guardia. “Mañana decidiremos qué hacer”.

Acomodó a Senya bajo una manta vieja pero limpia en el banco junto a la chimenea. El niño se acurrucó en un rincón, con la mirada cautelosa.

En mitad de la noche, Mikhail se despertó con el sonido de unos débiles sollozos. Senya estaba sentada en el banco, con las rodillas pegadas a las suyas, llorando en silencio.

“Oye”, llamó Mikhail. “Ven aquí”.

Dio unos golpecitos suaves en la cama junto a él. El niño dudó, dividido entre el miedo y la confianza. “Vamos”, lo animó Mijaíl con dulzura. “No tengas miedo”.

Senya bajó con cuidado del banco y, tras unos pasos vacilantes, se metió bajo la manta junto al guardia.

“Duerme”, dijo Mijaíl. “No te puede pasar nada”.

Temprano por la mañana, Mijaíl se preparó para bajar al pueblo. Dudó, mirando a Senya, que dormía plácidamente. ¿Debería llevárselo? ¿Dejarlo allí? ¿Y si el niño se despertaba solo?

Finalmente, decidió despertarlo.

“Vamos al pueblo”, dijo Mijaíl. “Tenemos que encontrar a quienes te perdieron”.

Senya abrió los ojos, rápido como un rayo.

“¡No!”, gritó, por primera vez con voz clara. “¡No te vayas sin mí!”, añadió, apretando la mano de Mijaíl.

“¿Por qué?”, Mijaíl se agachó frente a él. “Probablemente tus padres te estén buscando”.

Senya negó con la cabeza, con miedo en la mirada.

“No hay mamá”, susurró. “No hay papá”.

Una punzada recorrió el corazón de Mikhail: reconoció esa expresión: la desesperación de quien lo ha perdido todo.

“De acuerdo”, dijo después de un momento. “Hoy te quedas aquí. Pero mañana nos iremos de todos modos. ¿Entiendes?”

El niño asintió, todavía de la mano de Mikhail.

Tres semanas después, Mikhail Andreyevich finalmente llegó al pueblo.

Prepararon sopa al fuego de leña, con patatas, cebollas y hierbas recogidas en el bosque.

Las llamas perfilaban sus rostros: uno, marcado por la edad y con barba canosa, el otro, joven y pecoso. Pero sus ojos eran idénticos: vivaces, serios y atentos.

“Dentro de una semana, irás a la escuela”, murmuró Mijaíl, removiendo la sopa. “¿Estás nervioso?”

Senya se encogió de hombros.

“Un poco. ¿Y si los niños se burlan de mí?”

“¿Qué?”, ​​preguntó Mijaíl sorprendido.

“Que nunca he ido a la escuela. Que soy diferente.”

Mijaíl dejó la cuchara, acercó a Senya y dijo en voz baja:

“Escúchame: sí, eres diferente a ellos. Pero eres mejor.” Te enfrentaste a un oso en el bosque. Sabes encender fuego con una sola cerilla. Sabes a qué huele la tierra después de la lluvia.

Y vas a primer grado. Nadie sabe de la escuela hasta que va, ni siquiera ellos.

Senya levantó la vista.

“¿En serio?”

“Por supuesto”, concluyó Mikhail, alborotándose el pelo rubio. “Y otra verdad: siempre estaré aquí. Siempre.”

Llegó el primero de septiembre, brillante y despejado. Senya, con una camisa nueva y su mochila, esperaba junto a la puerta. Mikhail se ajustó el cuello.

“¿Listos?”

Senya asintió. Juntos, caminaron por la calle del pueblo hacia la escuela: un pequeño edificio blanco adornado con una bandera. Los niños entraron en tropel con ramos de flores y los padres se tomaban fotos.

En la entrada, Senya aminoró el paso.

“Papá”, dijo finalmente, y Mikhail se quedó paralizado, sin querer interrumpir el momento. “¿Me esperas aquí?”

“Por supuesto”, respondió con voz ronca. “Aquí mismo. Ve”.

Senya respiró hondo y cruzó la puerta, mezclándose con los demás niños. Mikhail permaneció inmóvil, mirando la puerta blanca con una tierna sonrisa. La ligera brisa le alborotó el pelo.

Su hijo empezaba la escuela, como debía. El círculo se había completado: la soledad había dado paso a la calidez de una nueva vida, llena de significado, amor y esperanza.